Barbaras Geburtsgeschichte: Angst vor Pinzetten

Diese Mutter lernte, während einer schwierigen Zeit flexibel zu bleiben.

Von Barbara Loecher von American Baby

Einführung

Ein paar Monate bevor unser Sohn geboren wurde, setzten sich mein Mann und ich zusammen, um unseren Geburtsplan zu schreiben. Dies war eine Liste von Dingen, die wir während der Geburt unseres Kindes getan haben und nicht wollten. Die "Wunschliste" enthielt eine drogenfreie Geburt. Obwohl ich nie starke Schmerzen erlebt hatte - oder vielleicht deswegen -, nahm ich an, dass ich eine hohe Schmerzgrenze habe und keine Schmerzlinderung brauche. Und ich wollte bestimmte Dinge vermeiden, die manchmal mit Schmerzmitteln einhergingen: Katheter, Monitore ...

Ganz oben auf unserer "nicht wollen" -Liste war eine Zangenlieferung. Ich habe gelesen, dass Pinzetten in sehr seltenen Fällen Kopfbrüche verursachen können und wir kein Risiko eingehen wollten. Ich hatte gehofft, dass wir auch keinen Kaiserschnitt haben würden, aber ein Kaiserschnitt schien eine sicherere Wette für das Baby zu sein, wenn der vaginale Weg nicht funktionierte. "Wenn die vaginale Entbindung nicht funktioniert, macht mir ein Kaiserschnitt nichts aus, aber ich möchte eine Zangenabgabe vermeiden, egal was passiert", sagte ich zu unserem Arzt, als wir ihm unseren Plan vorstellten.

"Nun, ich kann Ihnen nicht versprechen, dass wir das vermeiden können", sagte unser Geburtshelfer, ein 20-jähriger Veteran, der erklärte, dass Zangenlieferungen leichte Risiken mit sich brachten, so auch Kaiserschnitte. Und abhängig von der Position des Babys, wie erschöpft ich sein könnte, und anderen Faktoren könnte eine Zangenabgabe sicherer sein.

Das hörte ich nicht gerne. Trotzdem wusste ich, dass die Statistiken auf meiner Seite waren - nur ein kleiner Prozentsatz der Geburten involvierte Pinzetten. Wir würden wahrscheinlich keinen haben, beruhigte ich mich. Ich habe aufgehört mir darüber Sorgen zu machen.

Einige Wochen später hatte ich nachts Kontraktionen. Die ersten paar Nächte war ich mir sicher, dass die Ankunft des Babys unmittelbar bevorstand. Es war nicht. Nächtliche Kontraktionen wurden Teil meiner nächtlichen Routine, die jetzt 16 oder 17 Ausflüge ins Badezimmer und Beinschmerzen beinhaltete, die mich vermuten ließen, dass ein jähzorniges Maultier sich uns heimlich im Bett anschloss. Ich habe auch aufgehört, mir Sorgen um die Wehen zu machen.

Die Kontraktionen verschlimmern

Dann, an einem ungewöhnlich warmen Novembermorgen, gingen die Wehen weiter, nachdem ich aufgestanden war, um zu duschen. John und ich redeten durch den Duschvorhang und irgendwann musste ich aufhören. "Wow, ich brauchte eine Pause, um wieder zu Atem zu kommen", erklärte ich keuchend nach einer Pause. "Diese Kontraktionen sind wirklich rau." Sobald ich es gesagt hatte, wurde uns klar, dass etwas passierte. Wir riefen unseren Arzt an, der uns bat, in sein Büro zu kommen.

Bei der Fahrt wurden die Wehen zunehmend schmerzhaft. Als wir den Warteraum erreichten, konnte ich kaum stillsitzen. Ich fühlte den Schmerz hauptsächlich in meinem Rücken. Jemand in Stöckelschuhen tat den Flamenco an meiner Wirbelsäule. Rat-tat-tat-tat-tat, Ratte-tat-tat-tat. Pause vor der nächsten Kontraktion. Dann wieder mit dem nicht so faszinierenden Rhythmus. Nach einer kurzen Überprüfung, um zu sehen, wie weit ich war, sagte der Arzt, dass es keine Eile gab; Es würde Stunden dauern, bis das Baby kam. Er schlug vor, wir sollten zwei Blocks entfernt in einem Kino auf halbem Weg zwischen seinem Büro und dem Krankenhaus Halt machen.

Ich konnte kaum die zwei Blöcke gehen. Die Flamencotänzerin mit Stöckelschuhen war bei mir auf Schritt und Tritt, und sie hatte Freunde mitgebracht. "Ich muss sofort ins Krankenhaus. Kann das nicht ausstehen!" Ich krächzte und stoppte alle paar Schritte, um John an den Schultern zu packen und mich gegen den Ansturm zu wappnen.

Komplikationen im Bereitstellungsraum

Als wir die Entbindungsstation erreichten, ratterte eine ganze Truppe von Tänzern an meinem Rückgrat herum, und ich bettelte um eine Epiduralanästhesie. So sehr ich auch eine drogenfreie Geburt gewollt hatte, wusste ich, dass ich nicht unter dem Schmerz halten konnte und immer noch die Energie hatte, die ich für die Lieferung brauchte. Während wir auf den Anästhesisten warteten, schlug die Krankenschwester vor, auf alle Viere zu gehen, um das Gewicht des Babys von meinem Rücken zu verlagern. Es hat nicht geholfen. Auch die Atemübungen, die wir im Geburtsjahr gelernt hatten, waren nicht. Endlich kam der Anästhesist.

Die Epiduralanästhesie war mit einem Wort magisch. Nach ein paar Minuten keine Schmerzen! Wirklich wunderbar. Ich setzte mich in einer bequemen Benommenheit ins Bett. Jemand hatte den Fernseher im Kreißsaal angemacht, und mit reinem Glück spielte ein alter Cary-Grant-Film. Was könnte schöner sein?

Ich versuchte immer noch, den Handlungsstrang herauszufinden, als die Krankenschwester mir sagte - ich habe keine Ahnung, wie viel später, da ich die Zeit vergessen hatte -, dass wir fast bereit waren, zu pushen. "Was ist mit Übergang?" Ich fragte. Ich war schockiert zu hören, dass ich es schon durchgemacht hatte. Ich hatte es nicht gefühlt. Tatsächlich fühlte ich nichts. Kein Schmerz. Kein Drang zu drängen.

"Kein Problem", sagte die Krankenschwester. Sie würde mir sagen, wann ich drücken sollte. Also, am Fußende des Bettes stehend, kündigte sie regelmäßig "Push" an, wie ein trockengelegter Bootsmann. Und ich hatte gedrängt. Und gedrängt. Und gedrängt. Ich konnte nicht sagen, was passierte, weil ich immer noch nicht viel fühlen konnte. Offensichtlich machte das Baby sehr langsam Fortschritte. Und dann keine. Tatsächlich schien er festgefahren zu sein. Drücken, drücken, drücken. Nichts. Drücken, drücken. Nichts.

Der Arzt sah grimmig aus. Er bat die Krankenschwester, die Stereoanlage auszuschalten, die leise klassische Musik spielte. Ich habe etwas mehr geschoben. Er sah grimmiger aus. Was als nächstes passierte, hatte das nebelige Gefühl dieses Zwischenstadiums zwischen Wachheit und Schlaf. Ich erinnere mich an die Krankenschwester, die nach meiner Blutgruppe fragte. Danach erzählt mir mein Mann, dass der Raum voller Menschen ist. Ich habe sie nicht bemerkt.

"Wir werden eine Pinzette brauchen", sagte unser Arzt. (Offensichtlich waren alle Leute, die den Raum drängten, dort, für den Fall, dass die Zange nicht funktionierte und wir einen Kaiserschnitt brauchten.)

"Ist das das sicherste für das Baby?" Fragte ich besorgt.

"Ja, ist es", sagte er.

Da war es also. Genau das, was John und ich vermeiden wollten. Aber ich wollte nicht streiten.Ich wusste, dass es eine Chance gab, dass das Baby nicht den Sauerstoff bekam, den er brauchte, wenn er stecken blieb. Ich klammerte mich an das Wort sicherste.

Vor meinen Ängsten

"Sicherste, sicherste", sagte ich mir immer und immer wieder, als der Arzt einen schnellen Episiotomien machte und anfing, zwei überdimensionale silberne Salatlöffel zusammenzubauen. Die Zange. Glänzend wirkten sie unwahrscheinlich dekorativ, fehl am Platz in einem Krankenhauszimmer - eher wie etwas, das in einer Modellküche in einem Williams-Sonoma-Katalog gehörte. Nach ein bisschen Zappeln mit den Dingen war der Arzt bereit. "Okay", sagte er.

Und dann habe ich geschrien. Ich weiß nicht, wie dieser Schrei aus mir herauskam. Ich bin nicht die Art zu schreien - nicht weil ich mutig bin, sondern weil ich gehemmt bin. Der Schmerz war kurz, aber weit, viel intensiver als alles, was ich jemals zuvor erlebt hatte - einschließlich der Zeit, in der sich meine Schwester und ihr Freund entschieden, Springseil mit einer Metallkette zu spielen, und darauf bestanden, dass ich zuerst hineinspringe. (Ich habe immer noch einen Knoten auf dem Kopf.) Die Epiduralanästhesie hat sich verschlissen.

Ein mehr "Okay." Ein weiterer Ausbruch von Schmerz. Dann spürte ich, wie die Beine meines Sohnes durch den Geburtskanal glitten.

Ich konnte nicht verstehen, was als nächstes passierte, weil ich immer noch versuchte zu begreifen, was gerade passiert war. John erzählt mir, dass der Arzt schnell das Kabel durchtrennt hat und dann eine Gruppe von Kinderärzten Malcolm aufgesammelt hat - wir hatten den Namen schon Monate vorher getroffen, aber er schien bis zu seiner Ankunft nicht bereit dafür zu sein - um seine Vitalfunktionen zu überprüfen . Ich lag nur auf dem Bett und betrachtete die letzten Minuten, so anders als alles, was ich geplant hatte. Dann drehte ich meinen Kopf und erblickte unseren Sohn, umgeben von seinem eigenen Gefolge von Ärzten. Das erste, was ich sah, war sein Ohr. Ein schönes, kleines, nasses, rotes Ohr mit einem lustigen kleinen Pixie-ish-Punkt nahe der Spitze.

Trotz unserer Besorgnis über die Wirkung der Pinzette ging es Malcolm gut. Die blauen Flecken auf seinem Gesicht verschwanden am zweiten Tag. Es gab keine Brüche. Nichts war falsch. Heute, fast drei Jahre nach seiner Geburt, ist er ein aufgeweckter, liebevoller, witziger, alberner und - ich muss sagen - sturer kleiner Kerl, der jede Regel in Frage stellt, die ihm nicht zusagt. Oft bleibt die Regel in den Büchern. Aber nicht immer. Malcolm lässt uns fragen: "Muss ich hier flexibler sein?"

Ich bin überzeugt, das ist eine gute Sache. Die schwierigste und wichtigste Lektion, die ich lernen musste - und die ich immer wieder neu lernen musste - war, dass ich flexibler werden konnte. Und mein Schnellkurs in der Wichtigkeit, flexibel zu sein, begann an dem Tag, an dem Malcolm geboren wurde. Es gibt keine Vorhersage, wie die Geburt eines Kindes oder eine Reise durch das Leben aussehen wird. "Bleib flexibel", erinnere ich mich. Täglich.

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